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Milagres
Ora, quem acha que
um milagre é alguma coisa de especial?
Por mim, de nada sei que não sejam
milagres:
ou ande eu pelas ruas de Manhattan,
ou erga a vista sobre os telhados
na direcção do céu,
ou pise com os pés descalços
bem na franja das águas pela praia,
ou fale durante o dia com uma
pessoa a quem amo,
ou vá de noite para a cama com uma
pessoa a quem
/amo,
ou à mesa tome assento para jantar
com os outros,
ou olhe os desconhecidos na
carruagem
de frente para mim,
ou siga as abelhas atarefadas
junto à colmeia antes do meio-dia
de verão
ou animais pastando na campina
ou passarinhos ou a maravilha dos
insectos no ar,
ou a maravilha de um pôr-de-sol
ou das estrelas cintilando tão
quietas e brilhantes,
ou o estranho contorno delicado e
leve
da lua nova na primavera,
essas e outras coisas, uma e todas
— para mim são milagres,
umas ligadas às outras
ainda que cada uma bem distinta
e no seu próprio lugar.
Cada momento de luz ou de treva
é para mim um milagre,
milagre cada polegada cúbica de
espaço,
cada metro quadrado da superfície
da terra
por milagre se estende, cada pé
do interior está apinhado de
milagres.
O mar é para mim um milagre sem fim:
os peixes nadando, as pedras,
o movimento das ondas,
os navios que vão com homens dentro
— existirão milagres mais
estranhos?
Walt Whitman, in "Leaves of Grass"
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